En el frente de mi casa, en otoño y primavera hay millones de flores rosa fuerte que embellecen el césped. Dan sensación de paz, de armonía. Pero cuando sale una nube se marchitan y toman el feo aspecto de simples yuyos. Simples yuyos rosa marchito que cortan el verde.
Cuando me ves por primera vez ves mis sonrisas y escuchas mis risas. Doy sensación de alegría, de diversión. Pero cuando sale una nube me marchito y me quejo. Me quejo tanto que arruino la armonía del lugar.
Quiero volver al otoño y saltarme el invierno. Ya lo hice. Está empezando mi primavera.

Superar. Perdonar. Seguir adelante.

"Me hablas de política
esto y aquello
hablas de ratas.
gansos. un mundo de paz
tropiezas y tartamudeas
das un puñetazo
y yo te digo que no hay política
tú maldices
dime ¿cuanto te preocupa?
enseñas al hombre del mostrador
guardándote una cajetilla de tabaco
y yo te digo que no hay política
me hablas de tumbas de
rufianas. excéntricos y delatores
y de lo que has leído
y de cómo deberían ser las cosas
y de lo que harías si...
y yo digo que alguien ha estado
estropeándote la cabeza
pegas un salto
elevas la voz
y tú mismo vuelves
al tono de los principios
tu brazo está en alto
y yo te digo que no hay política
por la tarde corres
para asistir a citas
con falsos amantes
y eso te deja
vacío por la noche
me haces preguntas
y yo te digo que cada pregunta
si es sincera
puede ser contestada preguntándotela
das unos pasos
te enfadas
yo te digo que eso no tiene nada que ver con
Gertrude Stein
vuelves los ojos
hacia la radio
y me dices que
vaya tierra baldía existe en la televisión
desbarras y despotricas
sobre la pobreza
tus dedos se arrastran por la pared
la puerta de rejilla deja marcas negras
en tu nariz
tu aliento queda
sobre el cristal de la ventana
pósters cuelgan doblados sobre tu cabeza
y el teléfono suena incesantemente
me dices cuánto he cambiado
como si eso fuera todo lo que tu
boca tuviera que decir
mientras hablas por teléfono
en un tono de voz
completamente distinto
al que tenías hace un minuto
cuando me hablabas de otra cosa
yo digo ¿qué es eso de los cambios?
tú dices "emborrachémonos"
enciendes un cigarrillo
"y vomitemos en el mundo"
te vas al armario
murmurando sobre la falsedad de las religiones
y de los dirigentes nacionales espasmódicos
yo digo de acuerdo pero
también vaciedad sagrada
si, santidad vacía
y que algunos de mis mejores amigos
conocen a gente que va a la iglesia
tú estallas
das portazos
dices "¿no se te puede decir nada?"
yo digo "¿TU qué crees?"
te ríes
y dices "¿ah siiii?"
voy a acabar la charla digo
y te alcanzo tu abrigo
sepultado bajo montañas de panfletos
yo digo que tu casa está sucia
tú dices que quién soy yo para hablar
tu pasillo apesta cuando
lo atravesamos
las escaleras se ladean violentamente
tu barandilla está podrida
y hay sangre
en el fondo de los peldaños
tú dices de juntar ladrillos con ladrillos
y yo te digo de juntar ladrillos con tiza
me cuentas grandes planes para el piso
y yo te hablo de una taquilla de apuestas
en Boston que da ventaja en el carrera
presidencial
no pienso apostar por algún tiempo digo
unos muchachitos
juegan a los dados
en el depósito de basura del callejón
tú dices "nada es perfecto"
y yo te digo otra vez
que no hay
política"

Bob Dylan (o POPTILAN)

"Ya no tengo ni encuentro palabras con qué pedir misericordia.
Baldía y fea como una rodilla desnuda es mi alma.
Busco un poema que no encuentro, el poema de un cuerpo a quien la desesperación pobló súbitamente en su carne, de mil bocas grandiosas, de dos mil labios gritadores.
A mis oídos llegan voces distantes, resplandores pirotécnicos, pero yo estoy aquí solo, agarrado por mi tierra de miseria como con nueve pernos"

El juguete Rabioso, por Roberto Arlt

Belleza Real

Ciertos patrones tallados en nuestras cabezas prácticamente desde la cuna, modelos, formas: Nos revientan el espíritu en su búsqueda ¿Por qué?¿Para qué? Para alcanzar la perfección ¿Según quién? El resto ¿Quién? EL RESTO, LOS DEMÁS.
Pero ¿Para qué alcanzar una perfección que se vuelve común, corriente? Tenemos al alcance del bisturí y tintura la perfección.
Si se ha vuelto tan fácil de alcanzarla: ¿Es cierto que seguimos queriéndola? Lo raro, lo extraño y original se ha vuelto moda, para convertirse en corriente y transformarse en la siguiente temporada ¿Es esto lo que buscamos?
Yo me pregunto ahora por qué no buscamos en cambio personas que respeten y admiren los originales, sin tratar de imitarlos. Sin llenar las vidrieras del mundo con su estilo "único". Sin hacerlos bailar en un videoclip. Sin hacer de ellos una producción masiva.
Ya no quedan originales, quedan marcas de ropas con estilos "originales", caras exóticas con cirujanos que las copian a la perfección, morochas "únicas" con 2 millones de copias al hombro.
Ya no queda gente espontánea, hay espontaneidad programada.
Ya no quedan artistas, hay un prototipo de artista.
Quedan personajes, variadas cantidades de personajes. Vienen con manuales de lo que deben decir, lo que deben vestir, escuchar y leer.
Ya nadie busca originales inimitables. Sólo buscan originales que lo único que buscan es ser imitados.